In Trauer um Edison

Es erklang gerade die Stimme von Faten Hamama, wie das Rascheln eines zarten Blattes, und umspielte die Fotografien, die im Wohnzimmer an der Wand hingen, als mit einem Mal der Strom ausfiel. Der leuchtende Bildschirm wurde zu einem Punkt, der rasch ganz verschwand. Die Atemzüge der Klimaanlage verstummten und für Sekunden breitete sich in dem Haus Stille aus, während die Dunkelheit sich in den Zimmern mit gieriger Freude ausbreitete und jeden darin umlagerte.
Fast zeitgleich ertönte das gähnende Geräusch der Türen, das so klang, als wäre jemand soeben aus seinem Schläfchen aufgeweckt worden. Sie öffneten sich und entließen ihre Bewohner. Zuerst war das Husten des Vaters zu hören, dann das Gemurmel der Mutter, die ihn dahin lotste, wo Tisch und Stühle standen. Schließlich mischten sich die Stimmen der anderen: einer murrte über die drückende Hitze, ein anderer verfluchte diese Nacht, wieder ein anderer suchte nach einer Kerze.
Als der Vater sich nach vorn tastete, stieß seine Hand an den Körper seines ältesten Sohnes.
»Bist du’s?«, rief er und fügte die Frage an, warum er dem Mittagessen fern-geblieben sei. Fast hätte er ihn noch etwas anderes gefragt, wenn sein Sohn ihn nicht unterbrochen und – vielleicht schon zum vierten Mal in diesem Semester – daran erinnert hätte, dass die letzte Vorlesung am Dienstag doch länger dauert als vorgesehen. Darauf drehte er sich um, um zu orten, woher die Stimme seiner Schwester kam, die nach dem Warum fragte.
»Habe ich euch nicht mehr als einmal mitgeteilt, dass der Dozent sehr langsam spricht und wegen eines Sprachfehlers stottert, was aus einer Stunde Vorlesung zwei oder manchmal sogar drei macht?«
Trotzdem fand er, wie er ihnen gegenüber nun einräumte, dass die Vorlesung dieses Dozenten die spannendste von allen war und sogar Studenten außerhalb seiner Fakultät anzog. ... mehr @ Lisan.ch

Aus Dau’ yadhhabu lin-naum
(Licht, das schlafen geht)
Abu Dhabi Authority for Culture and Heritage, 2008